|
BlueMonk Moods | 02.01.2010
Una amiga querida, cantautora ella, me contaba el otro día que la muerte del disco equivalía a la muerte del párrafo. Lo decía sin dar importancia a sus palabras, pero para mí fue una revelación. Comíamos en un restaurante baratucho de la sagüesera miamense, de esos que tienen meseras que parecen haber pedido permiso al home geriátrico para hacer un dinerillo atendiendo a muertos de hambre. Yo tragaba, como siempre, para calmar la rebambaramba del estómago más que para degustar los alimentos. Pero cuando le oí esa reflexión a mi amiga, quedé paralizado, con el tenedor a medio camino entre el platazo de frijoles negros y la bocaza llena de arroz. Ella también se quedó en silencio... Hasta que nos interrumpió el inaplazable eructo de una tripa.
La muerte del párrafo... Mierda, ¡qué observación maravillosa! Porque si el párrafo ha muerto en las miasmas del balbuceo juvenil, uno espera que la oración mantenga la vitalidad del ingenio, el pulso de la creatividad. Ya sé que el text messaging nos ha devuelto a los tiempos del código Morse, y que no tardarán en aparecer los versificadores que escriben como quien diseña señales de tránsito. Pero no hay que perder las esperanzas: Nietzsche aunque sea en un iPhone app. Porque cuando mi amiga habla de la muerte del párrafo, en realidad está hablando de la muerte del pensamiento.
Que en música equivale a la muerte de la canción. No voy a decir que antes no se escribían mierdas. Tampoco voy a decir que antes se escribía menos mierda que ahora. Pero la de hoy ni siquiera es modélica. Y se destila en grandes cantidades. No sólo eso: entre creadores y públicos, entre consumidores y periodistas, entre melómanos y publicistas no hay una complicidad diabólica (como creía yo hasta hace poco) sino un entendimiento tácito, fundamentado en el desconocimiento de la palabra. Un desconocimiento que, desde luego, ha derogado de las canciones, de la reseña, del comentario todo el encanto de las sutilezas, las formas corrosivas del sarcasmo, la pegada de la ironía, el don de sanación de las palabras. Aun la palabra puerca ha perdido su magia. Tanto unos como otros viven para hablar de lo que desconocen.
Puedo entender a quienes argumentan que el disco ya no genera dinero. Pero esos no son creadores sino fabricantes. Se trata de gente que ensambla de acuerdo a la demanda, no a las exigencias del arte. Que se hagan llamar compositores, cantantes o artistas no quita que en el fondo sean usureros. El peligro, desde luego, radica en que su éxito se convierta muchas veces en cantos de sirena para jóvenes con vocación. Que deberían matarse viviendo, aunque sea con la imaginación, para no vivir muertos de ideas. El entusiasmo se puede tener, pero el genio se alimenta venciendo la dificultad que ofrecen un par de libros de buena literatura. Y que nadie me salga con que lee a Paulo Coelho. Quienes leen mal terminan escribiendo bobadas para Ricky Martin.
Al igual que el párrafo, el texto, la lectura, el aprendizaje y sin dudas el amor... el disco como obra de arte exige esfuerzo. No hay que pensar en las obras maestras como vehículos utilitarios sino como registros de una ardiente creatividad... aunque nadie acuda a calentarse con su fuego. Ya sabemos que la industria de la músca se ha ido al carajo, banalizada por los espesos burócratas que no sabrían distinguir entre un verso y el recibo del carnicero. Pero no por eso se debe desistir de acercar la canción a la excelencia. Nadie se muere en las vísperas, aunque las tripas se despierten dando alaridos. |≡|
© FOTO – Old Color Magazine ||| ™ EDITOR – Julia Saavedra
© 2010 BLUEMONK PUBLISHING
PERMALINK|—|CONTACT|—|STORIES
THE B-SIDE
Articulos relacionados:
«Vidas paralelas»
BACK TO
COVER | INDEX | ARCHIVES
COVER | INDEX | ARCHIVES
